a mover lo que tengas - Luciana Peker

"Yo no me quiero emplasticar. No quiero el culo de otra, quiero el mío tal cual", grita el reaggeton, de mujeres que no sólo se mueven, no sólo hacen coro, baile, porras o pompas. De mujeres que cantan un reaggeton de protesta contra los cuerpos fileteados, encorsetados, censurados por la tinta negra de los cirujanos. "De tanto jamones, con bisturíes, cicatrices, moretones y dolores", silabean. "Ahora que yo te lo digo un cuchillo, lejos de mi ombligo, ahora que yo te lo digo, ya verás que no puedes conmigo", se plantan desplantadas del eje del cuerpo, encarriladas al vértigo del desequilibrio de la danza, ahí donde el pelo juega a hacer llamada, donde la sonrisa escotea los besos, donde las caderas vuelven a recobrar sus sentidos y donde el sexo deja de ser bang bang y empieza a ser revuelta.
"Yo te lo digo, mi cirujano estas carnes no pasan por tus manos", cantan las chicas del comercial de Nike "Suda el jamón", que sólo por decir eso, al menos, plantea un parate a la fiebre estética que momifica a las adolescentes con cuerpos vertiginosos, hiperestimulados a destaparse sexys y a tapiarse al placer de comer o jugar o bailar o coger con sus propios cuerpos no photoshopeados por el (único) canon estético de delgadez, voluptuosidad y tonicidad por partes (inverosímilmente) iguales.
La publicidad de Nike -que se encuentra en You Tube, / http://www.youtube.com/watch?v=h7FkvzpEa5M /aunque, hubiera sido deseable, incluso, como disparador de otros discursos, que tuviera presencia televisiva- comienza con la palabra hemorragia y la firma en el consentimiento informado. Una buena metáfora del dolor que produce la exasperación por el propio cuerpo en el propio cuerpo.
La crítica ajena hecha carne propia.
Una joven que firma, se ducha, entra a un centro de medicina estética, se para a que el marcador de la tinta negra la pinte, le despunte las sobras -¿quién pinta esas sobras?- sobre los muslos y se acuesta. Hasta que decide salir a los pasillos a gritar -junto a otras adolescentes retobadas de las camillas- "Suda el jamón, suda el jamón, que así te pones bombón".
Por supuesto, la campaña de Nike apunta a promover el body dance como manera de buscar o llegar a la belleza. No es una campaña de bien público. Es una campaña a favor de zapatillas, pantalones y polleritas para transpirar. Por eso, es una estrategia -también- de mercado buscar que las mujeres corran o bailen, pero no se acuesten a que las remodele un cirujano.
"No al lifting" también fue uno de los latiguillos de la convocatoria al maratón 10K de Nike. En el mismo, sentido la marca de zapatillas Converse acaba de lanzar una campaña donde se ve a una chica joven con pelo largo y rastas con el lema: "Ninguna cirugía agrega personalidad". Y el eslogan "Sos único" (bué, habría que decirles a los publicistas que las chicas somos únicas con a, pero que sigan por ahí).
"Suda el jamón", de hecho, no es una novedad, pero sí es un reflejo de la sed de otros cantos para disfrutar del cuerpo. Cada vez más, hay videos de adolescentes en casas, gimnasios y terrazas coreografiando por Internet el reaggeton que desafía la prohibición de la carne. "Aquí estamos las mujeres para moverlo todo", cantan las chicas que critican a los que prometen cuerpos mejores. Y se deciden a mover el propio. Es un paso.

guión poético para leer en voz alta

Enrique Falcón (Valencia, España)

a Diana Bellessi y Eliana Ortega

las mujeres enfermas que jugaron con burros

las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno

las sólo voz dormidas en los centros solares

las hambrientas de todo

las preñadas con todo

las hijas del golpe y de los sueños mojados

las que fijan continentes que dejaron atrás

las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte

las madres eternas de los locutorios

las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas

las terribles solitas en las salas de baile

las clandestinadas pariendo futuros

las oficinistas que ahogaron sus príncipes

las acorraladas

las desamparadas, las sepultureras

las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora

las poquito conquistadas

las niñitas vestidas con mortajas azules

las que cosen el mundo por no reventarlo
las que revientan los mundos

las mujeres con uñas como mapas creciendo

las hembras cabello-de-lápida (todavía más grandes que su propio despojo)

las corresquinadas, las titiriteras,

las que tierra se trajeron atada a los bolsillos, las nunca regresadas

las nunca visibles, las del nunca es tarde

las todas visibles, las del vis-a-vis sin un plazo de espera

las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que llegan con todos sus cansancios,

todas, en sigilo: las amantes
mis camaradas.

Los versos son la música del alma, decía Voltaire…
Con algunos soniditos de mi alma descubiertos en otras voces he venido aquí,
a las dulces y saladas playas del blogspot,
porque además, creyendo como creo que la poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar…
Al decir de José Hierro:
hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos que duermen en la playa..."
Traje mi emoción y mi voz con la intención de ser brisa,
chispa, agüita salada y dulce …
Y porque, como Laura Devetach,
yo también
“Quisiera entrar por el ojo de una aguja en el reino de la gente,
donde ninguna edad fuera pecado,
ningún sexo demasiado pequeño,
ningún ser un poco menos”,
he elegido algunas poesías que soplen
al oído de las opresiones,
quemen algunas discriminaciones y mojen la sequía conservadora
que a veces nos abraza.

Me he besado con poetas, pintores, cineastas,

empleadas, princesas judías, rateros, hippies,

ingenieros, tenores, guerrilleros

En mi boca todos los caminos de la vida

Es tiempo de ocuparme de mis pies...

...dice Luisa Futoransky…
pero también es tiempo de ocuparme de mis alas, ¿no, Fridita?
“pies para que los quiero si tengo alas pa’ volaaaaar”
decías, mientras la Walsh te hacía llegar su invitación al vals...

Dulzura al medio día,

algas, enredaderas, palomas

Te diría, si quieres, si quisieras

regresa, todavía dispongo de las manos y maneras.

Agua lisa divierte, hay alas en verano

mirá qué bien, qué suerte ser dócilmente humanos

¿qué pasa con la muerte?

No sé, dame el amor, dame la mano.
Solamente me cuento cómo eres, cómo eras

tu mitigado aliento conmigo, si supieras

como un velamen lento, empecemos,

si quieres, cuando quieras.

Te reúno y te espero de siempre, de repente

qué delicado esmero, ven, vamos suavemente.

En fin, yo te sugiero

que la piel es lo único inocente.

“la piel es lo único inocente”…
esa PIEL que describe casi temblando y feliz
la guatemalteca Alaíde Foppa...

Es tan frágil la trama
que la rasga una espina, tan vulnerable

que la quema el sol, tan susceptible

que la eriza el frío. Pero también percibe

mi piel delgada

la dulce gama

de las caricias, y mi cuerpo sin ella

sería una llaga desnuda.

… "La piel es lo único inocente…",
me sigue susurrando María Elena
y se suma con su voz el viejo Walt Whitman:

Brotan de mí voces prohibidas,

voces del sexo y del apetito,

voces veladas y yo aparto el velo

voces indecentes, clarificadas y transfiguradas por mí.

Yo me cubro la boca con la mano

Me conservo tan puro en las entrañas como en la cabeza y el corazón,

La cópula no es para mí más vergonzosa

que la muerte.

Creo en la carne y en los apetitos,

Ver, oír, tocar, son milagros,

y cada parte de mí es un milagro.

(de un libro levemente odioso, Roque Dalton)

Vulvitas
falitos
salivitas
deditos
culitos
lengüitas
olorcitos
ruiditos
suspiritos
mamacita / papacito
Y las muñecas se quedan para siempre solas
y las pistolas del Llanero Solitario se pudren
Hasta que se da cuenta una mamá

Por qué seremos tan perversas, tan mezquinas, tan derramadas, tan abiertas
Y abriremos la puerta de calle al monstruo que mora en las esquinas,

O sea: el cielo como una explosión de vaselina

Como un chisporroteo, como un tiro clavado en la nalguicie
-y por qué seremos tan sentadoras, tan bonitas,

los llamaremos por sus nombres

cuando todos nos sienten

(o sea, cuando nadie nos escucha)

Por qué seremos tan pizpiretas, charlatanas, tan solteronas, tan dementes

Por qué estaremos en esta densa fronda agitando la intimidad de las malezas,

como una blandura escandalosa

cuyos vellos se agiten muellemente al ritmo de una música

tropical brasilera.

Por qué seremos tan disparatadas y brillantes,

Abordaremos con tocado de pluma el latrocinio

desparramando gráciles sentencias

que no retrasarán la salva, no,

pero al menos permitirán guiñarle el ojo al fusilero.

Por qué seremos tan despatarradas, tan obesas,

sonriendo en lentas aspiraciones el zumo de las noches peligrosas.

Tan entregadas tan masoquistas,

tan-hedonísticamente hablando- por qué seremos tan gozosas,

tan gustosas

que no nos bastará el gesto airado del muchacho,

su corvada muñeca: pretenderemos deshollar su cuerpo

y extraer las secretas esponjas de la axila

tan denostadas, tan groseras.

Por qué creeremos en la inmediatez en la proximidad de los milagros

circuidas de coros de vírgenes bebidas y asesinos dichosos
tan arriesgadas, tan audaces,

pringando de dulces cremas los tocadores

cacheando curioseando
por qué seremos tan superficiales, tan ligeras,
encantadas de ahogarnos en las pieles que nos recuerdan animales pavorosos y extintos,

fogosos, gigantescos.

Por qué seremos tan sirenas, tan reinas,

abroqueladas por los infinitos marasmos del romanticismo

tan lánguidas, tan magras,
por qué tan quebradizas las ojeras tan pajiza la ojeada
tan de reaparecer en los estanques

donde hubimos de hundirnos
salpicando, chorreando

la felonía de la vida

tan nauseabunda, tan errática.

El primer poema fue escrito por el español Enrique Falcón,
además cité versos de Laura Devetach, Luisa Futoransky,
María Elena Walsh, Walt Whitman,
Roque Dalton y Néstor Perlongher.
Ahora quería leer dos cosillas escritas,
una por la uruguaya Cristina Peri Rossi,
y otra por el argentino Julio Cortázar,
contarles también esta pequeña historia: dicen que Cortázar
anduvo mucho tiempo enamorado de la Peri Rossi
y queriendo conquistarla,
hasta el día en que se dio cuenta de que los dos miraban
a las mismas mujeres.
Por ese amor Cortázar escribe 15 poemas para CRIS,
y por otros amores Cris escribe:

No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playas.

Por cada mujerque muere en ti
majestuosa digna
malva
una mujer nace en plenilunio

para los placeres solitarios

de la imaginación traductora.

Y este que les leo ahora es el segundo de los 15 poemas para Cris
que escribe Julio Cortázar:

En realidad poco me importa
que tus senos se duerman
en la azul simetría de otros senos.
Yo los hubiera hollado
con la cosquilla de mi roce
y te hubieras reído justamente
cuando lo necesario y esperable
era que sollozaras.

Ya que entramos en la poesía de mujeres que aman a mujeres,
pocos poemas los habrá más bellos que este de Diana Bellessi:

Cuando digo la palabra
nuca
¿te chupo suavemente
hasta hundir
el diente aquí?
¿Estoy tocándote acaso?

Cuando digo pezón
¿la mano roza
las dilatadas rosas de los pechos tuyos?
¿te toco acaso?

¿Toca, lengua, la comisura
de mis labios y aprisiona
en la vasta cavidad el cuerpo
que desea ser tocado y ceñido
por tu lengua cuando nombra
mi boca la palabra lengua, acaso?

No me mandes al rincón

No hagás de mí el testigo

que se mira tocarte con palabras
Es la mano nombrada
no el nombre
quien desea aprisionar tus nalgas
—Hábleme
—¿Cómo será?
—¿Qué?
—Tu voz

¿fuego oculto en la madera
del fuego que se expande?

¿Así será?
El cuerpo de tu voz
en el instante en que
no me mandes al rincón
fluye miel de las granadas

No quiero
tocar un fantasma
ni quiero
la fantasía cortés
del trovador a su dama
Es a vos, mi amada

áspero cuerpo de la amiga a quien deseo

Gesto
de mutua apropiación

instante
donde no se sabe
los límites del tú, del yo

El nombre y lo nombrado
en tersa conjunción que sabe
no durará

y sabe
es más eterno
que el filo de un diamante

Alegre
relámpago de zarpa
y del mordisco
animal
el más bello de todos
el instinto
impera aquí

Su voz no tiene traducción

Verbal moneda de intercambio
no

Sólo el audaz abrazo, amiga mía,

responde aquí

SENCILLOS DESEOS (Gioconda Belli)

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias

en el pelo

y quisiera besos en la espalda

acurrucos

que me dijeras las más grandes verdades

o las más grandes mentiras

que me dijeras por ejemplo

que soy la mujer más linda del mundo

que me querés mucho

cosas así

tan sencillas, tan repetidas,

que me delinearas el rostro

y me quedaras viendo a los ojos

como si tu vida entera dependiera de que los míos

sonrieran

alborotando todas las gaviotas en la espuma.

Cosas quiero como que andés mi cuerpo

camino arbolado y oloroso,

que seás la primera lluvia del invierno

dejándote caer despacio y luego en aguacero.

Cosas quiero como una gran ola de tenura

deshaciéndome

un ruido de caracol

un cardumen de peces en la boca

algo de eso

frágil y desnudo

como una flor a punto de entregarse

a la primeraluz de la mañana

o simplemente una semilla, un árbol

un poco de hierba

una caricia que me haga olvidar

el paso del tiempo

la guerra

los peligros de la muerte.

POEMA 12 (Oliverio Girondo)

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfantean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acomenten, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resusitan, se buscan, se refriegan,

se rehúyen, se evaden y se entregan.



ORACION (Gabriela Robledo)

Madre Eva de la Gozosa Digestión del Fruto
del Bien y del Mal.
Líbranos de los beatos buscadores de Sodomas
y de su fuego.

Líbranos también de los episcopales diluvios fachistas.
Oh, Eva Orgasmada de la Venerable Concupiscencia
vela ahora y siempre por el manantial de nuestro clítoris
por nuestras ondulaciones.

Concédenos la gracia del deseo y del retozo.
El erotismo de cada día renuévalo hoy.
No nos dejes caer en la cama errada
y si así sucede, danos la fuerza para vestirnos y marcharnos.

Oh, Reverenciadísima Eva de la Sabrosa Sabiduría
danos tanto éxtasis como resurreciones nos quepan en el cuerpo.
Líbranos del temor y los prejuicios.
Que probemos llaves.
Aaaaamén.

Carta de despedida leída en el último programa 2007 (comienzo de la gestión Pro)

Hace varios años fuimos regando nuestra rosa. La sembramos en el aire de la Radio Ciudad. La plantamos en los agujeros de la media. La regamos en los baches de La Porteña. La cuidamos, como si fuera la única rosa florecida en un planeta extraño, en nuestro único planeta, pequeño y contaminado. Fuimos responsables de la rosa... la cultivamos en julio como en enero. Vimos abrir sus pétalos blancos, amarillos, rojos. La vimos florecer. Nos asombramos con cada una de sus espinas. Nos deslumbramos con sus pétalos. Nos divertimos mucho creciendo con la Rosa. Nos encontramos en el aire con ustedes, con ustedes multiplicamos las maneras de nombrar, las maneras de brindar la rosa. Nos multiplicamos en voces, en música, en poesía, en gritos, en rabia, en esperanzas, en ternura. El tiempo que vivimos y sentimos el aroma de la rosa en el aire de la ciudad, fue el tiempo de los intentos.
Cuando la tierra se cierra en nuestras raíces, levantamos vuelo. Seguiremos sembrando rosas en el aire, allá donde la palabra se vuelva rebeldía. Seguiremos multiplicando causas y azahares... Seguiremos despetalando amores en el corazón del pueblo. Resisto. Mucho Poquito Nada Muchito Alguito más. Me solidarizo. Mucho Poquito Un poco más.
Seguiremos brindando por cada alegría de los nadies. Seguiremos doliendo cada injusticia. Seguiremos recuperando memoria brindada, historias blindadas. Seguiremos inaugurando pasiones no contaminadas. Seguiremos naciendo jardines en los que la diversidad, sea la única norma.
La rosa brindada. El mundo en Buenos Aires. La rebelión de la Rosa que se pulveriza frente a nuestra mirada. La poesía que desconfía de las programaciones. Los cantos y los bailes que se fugan de la Radio Ciudad. Los
que vuelven a las calles para hacer sus malabares. Los que ensayan en las esquinas inaugurar un nuevo baile.
La Rosa brindada que se escapa de nosotras mismas, que se calla, que se despide, que inicia otra retirada… para renacer en carnaval.
¿Nos vamos? ¿Nos volvemos? ¿Nos brindamos? ¿Nos blindamos? ¿Nos caemos? ¿Nos levantamos? ¿Nos lloramos? ¿Nos reímos a carcajadas de la mediocridad institucional? ¿Nos sonreímos con ternura de nuestros desamparos? ¿Nos enojamos con los dioses del olimpo?
¿Organizamos excursiones al CEAMSE para descubrir que ahí no está toda la basura, que también hay mucha más acá, más cerquita, en el mismísimo microcentro?
¿Hacemos un acto de fe, y descreemos del poder? ¿Creemos que elegimos en las últimas elecciones? ¿Nos reímos de lo que creemos? ¿Recreamos algo que no sea recrear? ¿Brincamos la rosa? ¿Tomamos por asalto el rosal?
La Rosa brindada. Una piedra en el zapato del poder… lanzada al aire de la ciudad, este 21 de diciembre.

Los voy a extrañar, las voy a extrañar, voy a extrañar este cachito de vida que vivimos juntoas desde hace tres años…
Ustedes saben, qué bueno!, -porque me lo devuelven en cartas y en laaaaargos adioses que son como abrazos-, que le puse empeño a nuestros encuentros, que vine con alegría cada día que vine, y que cuando andaba mufada, en cuanto nos poníamos a charlar, cada cual en alguna orilla del aire, la cosa se volvía mariposa, solcito en el horizonte, luna llena…

Estuvo buenísimo Roberto López que hayamos traído a la luz a grandes poetas con la excusa de algún aniversario, volví a leer a algunoas, conocí otroas, nos detuvimos en aquellos que más nos gustaban, Fernando Pessoa, Borges, Cernuda, Guillén, Machado, Sor Juana, Diana Bellessi, Alejandra Pizarnik, Olga Orozco, Gioconda Belli…
Estuvo buenísimo también que Adriana Schottlender y Bárbara Ramirez Araujo se engancharan con la propuesta y cada día garantizaran la presencia de un artista, Adriana aportando, además, diferentes miradas sobre el cine.
Y más bueno aún que compañeras de vida y de camino, amiguitos entrañables, me dieran el sí en esta aventura de compartir el aire y la palabra, Alejandra Aristegui, un pétalo pa’ti, hermana querida, teatrera/teatrista/actriz, directora, Dianita Tarnofky, otra cuota de magia para la radio, un pétalo de belleza y alegría, experimentando soniditos, tan propios de este medio y sin embargo tan poco frecuentados, Daniel Heffes, amigo entrañable, coleccionista de buenas músicas, conocedor de historias, sanador tranquilo, soñador gozoso, haciendo muchos kilómetros cada viernes que vino a visitarnos, con sus discos, con su buena disposición a la charlita amena y el encuentro. Ricardo Zuvilivia que apuntó su antena al mundo y nos hizo conocer otras músicas, nos dio de beber de otras fuentes, siempre buscando el origen. Luciana Peker, Radio Ciudad nos juntó y potenció en nuestras certezas acerca de la lucha por los derechos de las mujeres y el ejercicio del periodismo en libertad, encontré en ella una gran colaboradora, lúcida, preocupada, informada, activa, aprendí de ella y me llevo una amiga. Claudia Korol, compañera entrañable de aventuras radiales y proyectos de vida. Una de las imprescindibles, con su caleidoscopio de rebeldías, guevariante educadora popular, preocupada por las libertades de hombres y mujeres y travestis y transgéneros, ocupada en la lucha contra las injusticias.
De todas y de todos he aprendido algo y me voy enriquecida.
Gracias Alberto Burgos, que nos aportó su conocimiento sobre la música celta y otras de por allá del norte de Europa, gracias Mariela Velardez, Gimena García Blanco, Paula Lorenzo, Celeste Justel, Pedro, Daniel, Estela, Walter, Gonzalo, Sergio, Santiago, Romina, Pupi, Ariel, Martín, Lechu, Turca, Marciante, Pablo y a todoas aquellos que no nombro pero que están en mi corazón.

También a ustedes, jardineros y jardineras de esta rosa, amiguitas y amiguitos del aire…como dice el poeta “cada vez que algo se nos muere nace un poco más allá..”.

Éste es mi deseo para el 2008: Que perdure el amor, y si un amor muere, que sea para que otro nazca más allá.
¡¡¡Rebeldía, Resistencia y Efervescencia!!!!!

Feministas en el aire

¿En qué cambia la programación de una radio, cuando incluye las voces feministas?

¿En qué cambia cuando nos excluye? ¿Será la diferencia, el tratamiento de un conjunto de demandas que constituyen una agenda básica de derechos de las mujeres?

¿Será que incorporar estos derechos, es también una forma de poner en debate los derechos humanos?

¿Se puede hablar de derechos humanos e invisibilizar los derechos de las mujeres?

¿Es el feminismo una perspectiva ideológica crítica a la opresión de género o es una posición que intenta poner en debate el conjunto de las opresiones: clase, etnia, género, etc.?

¿Será la palabra feminista algo más que una voz disidente dentro del coro patriarcal? ¿Será una manera de estar en el mundo no como costilla de Adán, ni siquiera con la desobediencia de Eva o la rebeldía de Lilith, sino estar de muchas maneras nacidas de una genealogía de cuerpos y de vidas que tienen algo para decir, derechos a conquistar y a defender?
Preguntas como éstas me hacía, cuando pensaba si era necesario defender la continuidad del programa " La Rosa Brindada" en Radio Ciudad. Si se trataba de reivindicar el derecho de toda persona a un trabajo estable… Y sí, pensé, como laburante de la comunicación, no tengo por qué naturalizar la zozobra cotidiana de un sistema de programación de la radio pública, que nos coloca permanentemente bajo los humores del gobierno de turno… Pero no sólo, también es el derecho a la pluralidad ideológica, en medios que hegemónicamente reproducen la cultura androcéntrica. Es la posibilidad de que se exprese la mirada del mundo de una corriente histórica y de un movimiento, que se va creando a sí mismo identificando la opresión de las mujeres, y relacionando las batallas de emancipación junto a otros y otras oprimidos/as. Es un feminismo que no se conforma con un cupo en la dominación, sino que aspira a deconstruir todas las dominaciones de una cultura en la que se refuerzan mutuamente, el capitalismo, el patriarcado, el racismo, la violencia.
Entonces se trataba sobre todo de no retroceder en lo acumulado por el movimiento de mujeres que, entre otras batallas, logró una Constitución que establece en los artículos 36, 37 y 38 que la C.A. de Buenos Aires debe garantizar la igualdad real de oportunidades y de trato entre varones y mujeres en el acceso y goce de todos los derechos y la incorporación de la perspectiva de género en el diseño y ejecución de las políticas públicas. Por lo tanto, se dispone que el Gobierno porteño debe respetar la perspectiva de género en todas sus políticas públicas, incluyendo las comunicacionales; lo que se afirma también en la ley 474, que crea el Plan de Igualdad de Oportunidades y de Trato entre varones y mujeres. En estas cavilaciones me encontraba, informando la decisión de la dirección de Radio Ciudad de levantar al programa debido “a la falta de presupuesto” (tema que valdría otro análisis del tipo ¿por qué se terminó el presupuesto antes de que terminara el año? ¿en qué se gastó?), cuando se produjo una movilización de compañeras de diferentes redes feministas, de DDHH y de oyentes de la radio que, a través de declaraciones, cartas, petitorios, fueron respondiendo a esta decisión y reforzaron dos sentidos para mí fundamentales: la solidaridad y la voluntad de expresión colectiva de una demanda, no naturalizando que nos arrebaten espacios y posibilidades a nuestras voces. Con estos resultados ya me sentía bastante feliz. Para quienes vivimos más del aire que de los beneficios terrenales, la solidaridad es un regalo inigualable; y sentirnos parte de una acción colectiva, es ratificar creencias e identidades. Pero además logramos un pequeño triunfo: desde el 1 de octubre y hasta fines de diciembre, La Rosa Brindada continúa.
Estaría más feliz, claro, si pudiéramos tener otros espacios en la Radio pública, como El desmadre (programa de Marta Dillon y Rosa Benvenister, bajado de la programación el año anterior), así como otros programas en el que nuestras voces se expresaran. Sería más feliz si no tuviera clara conciencia que estos meses que ganamos, son un soplo de aire fresco, frente a los posibles cierres de espacios políticos que promete la próxima gestión del gobierno de la Ciudad. Pero ya sabemos que la felicidad completa, será siempre una manera de nombrar las futuras batallas del pueblo. No sólo por el aire. También por la tierra para quienes la trabajan. Por salud, educación y trabajo para todas y todos. Por una vida en la que podamos cada vez más decidir sobre nuestras acciones, nuestros cuerpos y nuestras maneras de estar en el mundo. Mientras tanto, comparto esta batalla ganada, esta rosa brindada, con quienes la hicieron posible, pensando como dijimos en tan diferentes circunstancias, que "la única batalla que se pierde es la que se abandona".

Diciembre. Memorias y desmemorias

Diciembre. Un mes que acumula memorias y desmemorias. Un mes en el que todo se renueva. La dominación y las rebeldías.
Las burbujas del brindis nunca terminan de ocultar la realidad de que el año que termina, clava sus uñas para aferrarse al travesaño.
Un gobierno nacional que se dice nuevo, aunque no cambie ni siquiera de apellido. Un gobierno porteño que se dice pro, aunque todo lo que se anuncie sea contra.
Y un pueblo que aún desmovilizado marcha, por todas las demandas postergadas.
No alcanzaron a apagarse las luces de los actos oficiales, y comenzaron a oírse los petardos de artificio estallando en la Plaza de Mayo.
No alcanzaron a anunciar desde el gobierno proteño el cierre de los espacios culturales: festival de teatro, de tango, canal de la ciudad, cuando las callecitas de buenos aires se llenaron de ese qué se yo, viste.
Piqueteros y jubilados que persisten en su costumbre de sobrevivir luchando. Trabajadoras y trabajadores que se organizan.
Asambleístas que no comprenden las advertencias disciplinadoras que dicen que se terminó el tiempo de las deliberaciones, y salen a las calles contra el saqueo, la contaminación, y por tantas exigencias tales como detener la destrucción de las tierras, de las aguas, del aire.

Demandas que para hacerse realidad, confrontan la lógica de destrucción de la llamada civilización occidental, que es el eufemismo más absurdo para nombrar al capitalismo esclavizante y asesino.
Espacios que se cierran. Impunidades que corroen la justicia. Cuando se están por cumplir 15 meses de la desaparición de Julio López, el asesino Héctor Febres, prefecto torturador, o perfecto torturador de la ESMA, se cobra su última víctima … él mismo. Llamado de atención para las renovadas derechas humanas. El pacto de silencio se bebe un trago de cianuro. Brindis envenenado disparando contra la sentencia. Otro crimen de lesa impunidad queda archivado.
En Río Cuarto, Cromañon muestra su rostro demacrado, casi al mismo tiempo en que Chabán recupera la libertad, para volverse clandestino; casi al mismo tiempo que Aníbal Ibarra asume como legislador, escapando a las sillas vacías que frente a la Legislatura, gritan ausencias que casi nadie quiere recordar.
Mientras un grupo de hombres y mujeres reclaman la recuperación de la soberanía, y para ello la nacionalización del petróleo, Repsol anuncia desde España que renovará las inversiones.
¿Por qué no te callas? Grita la monarquía dizque socialista a un continente recolonizado.
Desde el fondo de la memoria diciembre calla. Que se vayan todos. Todos y todas, corrige el diccionario de crítica implacable al lenguaje sexista.
Las oligarquías celebran la derrota del Sí en Venezuela, se ponen en pie de guerra en Bolivia, muestran sus garras. Que se vayan todas.
Bajen las armas, que aquí solo hay pibes comiendo. Pide Pocho Lepratti en Ludueña.
Y más acá, y más allá, algo termina. Algo empieza.

La rosa brindada

ESTUDIO DE RADIO CIUDAD

AM 1110

Lili de viaje

LLAMADA DE TAMBORES

San Telmo, Buenos Aires, 1º de diciembre