murió un genocida!!! Como Neruda a Franco dedicamos este poema a Videla

El General Franco en los infiernos 


Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la barriga.
Buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura,
arrasada.

En efecto.
De infierno a infierno, ¿qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más
una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.

Maldito, que solo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas
sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan
para pasar la noche.

Llenan los corredores como algas corrompidas.
con nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta,
te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin término.



en España en el corazón, 1936-1937

Texto sin nombre. Muerto sin lugar / de Claudia Korol

Murió un canalla. Un asesino serial. Un genocida. Un criminal. Un culpable de muertes, torturas, exilios, prisiones, violaciones de mujeres, madres sin hijos, hijos e hijas sin padres y madres, niños y niñas expropiados en su identidad. Un fascista de esos que se dicen argentinos.

¿Qué hacer con ese muerto? ¿Qué pedazo de tierra vamos a contaminar con sus desechables restos? ¿Cuánto tiempo dedicaremos a escupir sobre sus palabras dichas en nuestro mismo lenguaje? ¿Qué piquetes haremos en nuestro infierno para que no pueda entrar?

Tendría que existir un no lugar para los tiranos. Una especie de basurero de la historia en el que no haya riesgo de reciclaje. Un lugar donde no tengamos que volver a encontrarlos jamás. Donde ellos definitivamente no estén… entre nosotras y nosotros. Cuando ya por suerte no respiran e infectan nuestro mismo aire, cuando ya no largan su pútrido aliento sobre el oxígeno que nos mantiene vivas… habría que inventar un no espacio para ellos.

Pero sospecho que no. Que ese no lugar no existe. Sospecho que seguirán ensuciando nuestras noches con pesadillas. Sospecho que todos lo “no” que me salen en este texto, son voces escapadas de nuestro espanto.

El canalla murió en la cárcel. Algo es algo, me digo. Pero se llevó pruebas y silencios a su tumba marmolada.

No voy a nombrarlo, me digo. No voy a contaminar mi texto. No quiero compartir ya nuestro lenguaje con el suyo. Es que las palabras no pueden significar lo mismo para ellos y para nosotras. No significan lo mismo, digo.

Pero tal vez sí. Tal vez haya que decir que su apellido es un insulto para la humanidad. Que los niños y niñas que hoy están naciendo, debieran saber algún día, que de las entrañas de una argentinidad fascista que nos espanta, nacieron tantos videlitas que dan asco y miedo… y que eso puede volver a suceder, si no sabemos identificarlos. Que tal vez por eso una y otra vez hay que marcarlos, señalarlos, escracharlos todos los días, si queremos quitarles el poder sobre nuestras vidas.

El canalla murió en la cárcel, como corresponde. En una cárcel común. Pero hay tanto fascista suelto. Y no hablo solamente de los dinosaurios viejos. Hay tanto facho joven. Tanta desmemoria en territorios heridos de nuestra historia cotidiana.

Me cuesta pensar que murió esa pesadilla. Porque la muerte finalmente es parte de la vida. Y la vida es nuestra. El canalla se creyó dios, amo de la vida y de la muerte… pero no. Ni dios ni el papa lo salvaron del final tan ineludible. Murió en la cárcel me digo.

Y no habrá manera de quitarle las rejas de su cuerpo. Porque ni muerto será perdonado. Y porque, aunque ensucie todo lo que toca, tampoco será olvidado. Ni muerto.

Mientras el canalla se pudre en nuestra lastimada memoria… ahí seguimos. En un caminar colectivo, tumultuoso, caótico, fértil. Vamos encendiendo resistencias. 30000 veces 30000. Multiplicando rebeldías. Desmalezando de fachos nuestros territorios. Sacándolos de todos los rincones. Porque “a donde vayan los iremos a buscar”.

Y sembrando nuestro corazón en el camino. Amando definitivamente al pueblo. Hasta la vida siempre.

Claudia Korol - 17 de mayo, 2013 - Texto sin nombre. Muerto sin lugar

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ESPEJOS TODAVíA 

emitido el Martes 2 de Octubre

Diálogo con el periodista y politólogo venezolano Modesto Guerrero 

El 7 de octubre se juega una nueva pulseada en Nuestra América. 

El voto a Chávez, en esta oportunidad, se constituirá como un plebiscito popular sobre la continuidad de un proyecto democrático popular de transformaciones, cuya dimensión es continental. 

Para poder sostener ese proyecto, 

Chávez no sólo debe ganar… sino ganar con un margen de votos suficiente como para poder asegurar el rumbo de su gobierno, frente a una derecha que no quiere seguir esperando su caída, sino que la busca por todos los medios, contando con el apoyo activo del establishment de los EE.UU. 

Como el próximo martes 9 de octubre todavía andaremos por Misiones,

 luego de vivir la energética experiencia de un nuevo Encuentro Nacional de Mujeres, -el Nª 27-, 

ya armamos el programa que saldrá al aire ese día y que dedicamos a 

Ernesto Guevara: EL CHE VIVE!!!

Nos damos el gusto de anticiparlo para quienes visiten nuestra página.

Che  -  Julio Cortázar

Yo tuve un hermano. 
No nos virnos nunca 
pero no importaba. 

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

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Este programa fue emitido el 18 de Septiembre de 2012. Recordamos a Julio López a 6 años de su segunda desaparición y trajimos voces del Seminario 'Actualización de las problemáticas vinculadas con el modelo productivo neoextractivista - nuestras construcciones y desafíos' que se realizó en el NOA, en San Fernando del Valle de Catamarca los días 14, 15 y 16 de Septiembre 2012

 La violación de los derechos de la naturaleza (y de los derechos de humanos y humanas). Genocidio, Ecocidio y Epistemicidio, Crímenes de lesa humanidad y de lesa naturaleza.

Espejos todavía, un programa con memoria. Las voces de las resistencia, los nombres de las ausencias en nuestra marcha, el andar de la gente de a pie…

Espejos Todavía… doliendo todos los golpes… desafiando todos los olvidos… con una brisa de ternura en las palabras que desafían el orden de los que mandan, de los que matan, de los que saquean y destruyen nuestras vidas, nuestros territorios, nuestros sueños…

Espejos Todavía, susurrando el nunca más, despertando el grito.

¡No olvidamos. No perdonamos. No nos reconciliamos!

Gracias a los cumpitas de la web de Radio Nacional tenemos para compartir los 'Sonidos Agitadoricos' del 26 de Agosto del que participó Alberto Saba, Coordinador general y fundador del Frente de Artistas del Borda, y en el que recordamos a 

Marisa Wagner y Jacobo Fijman, hablamos de desmanicomialización y criticamos los negociados macristas. Además, charlamos con el director del documental Moacir y con el poeta Juano Villafañe. Como siempre, contamos cuentos, poemas y canciones...

Sonidos Agitadóricos se emite los domingos de 18 a 20 hs. por Radio Nacional, AM 870

Participan Claudia Korol, Diana Tarnovsky, Amanda Alma, Juan Pablo Merico, Emiliana Merino y Liliana Daunes.

Sonidos Agitadóricos, programa emitido el domingo 12 de agosto de 2012 por Radio Nacional, la Radio Pública, con la participación de Claudia Korol, Diana Tarnovsky, Amanda Alma y Liliana Daunes. Coordina Juan Pablo Merico.
Aquí está, completico, el 'Sonidos Agitadóricos' del 12 de Agosto, dedicado a las niñas que fuimos, a los niños que serán, a las niñes que estamos siendo…Sonidos agitadóricos… el rincón infantil de la radio pública, el espacio violeta de nu

estro aire azul, el plin plin plun internacionalista en la pla pla plipla nacional…
Sonidos agitadóricos… un tiempo lúdico para las almas frágiles en las tardes rústicas del invierno agónico… hoy en clavecita de sol…. El programa de los juegos mágicos, del presente tímido y del futuro nuéstrico… 

Sonidos Agitadóricos, emitido por Radio Nacional (AM 870) el domingo 29 de julio 2012. Con Claudia Korol, Diana Tarnovsky, Amanda Alma y Liliana Daunes y la coordinación de Juan Pablo Merico.

Un programa dedicado a La Pachamama. 

Entrevistas a la guatemalteca Lorena Cabnal, del grupo de mujeres xincas feministas comunitarias y a Lilián Abracinskas, feminista uruguaya.
Las voces de la tierra, en el aire radial. Un programa de contraviento, de contr

atiempo, de contramano. Una llamarada de emociones tensando las cuerdas del domingo. Un diálogo con el misterio. Una esperanza en estado de alerta. La asamblea de flores marchitas. El camino empedrado de emociones.

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Espejos Todavia, programa emitido el 11 de septiembre de 2012

Espejos Todavía, un programa de septiembres, de estudiantes, de maestras y maestros, de escuelas que enseñan a vivir y a luchar... 
Un programa de defensa por la educación pública, un programa de educación popular.
Recordamos el 11 de septie

mbre de hace 39 años en Chile, trayendo la voz de Salvador Allende y hablamos de las escuelas y la enseñanza pública hoy en Argentina con Laura Marrone, Secretaria de Asuntos Pedagógicos de Ademys (CaBA) y docente de Enseñanza Superior en Provincia de Bs As quien reflexionó a propósito de los talleres de la “Cámpora” y la línea 0800 del PRO.

Espejos Todavía, cultivando la memoria, cantando a lo humano, doliendo en nuestra piel, iniciando una vez más la marcha!

Once de Septiembre - Claudia Korol

Mi Chile tiene humo en el corazón. Tiene una Moneda en llamas. Tiene un poema Pablo en eterna esgrima con el poema Vicente... con el poema Nicanor… Tiene un Salvador eterno y una Violeta encantada.

Mi Chile tiene caricias arrancadas en la noche, como las manos de Víctor. Como Víctor tiene un canto libre, una plegaria al labrador, y una rebelión inconclusa en el cuerpo.

Mi Chile tiene un Manuel Rodríguez guerrillereando las madrugadas. Tiene un Miguel Henríquez enamorando a la revolución… tiene a un Lautaro y a un Caupolicán que se alzan desde el fondo de la historia con su lanza en ristre despeinando la memoria.

Mi Chile tiene un copihue rojo que florece en Gladys cada septiembre. Un copihue Gladys que cubre el bosque austral donde el mapuche trenza el telar de las rebeldías. Un copihue rojo que se ríe de esta melancolía tan mía, tan once de septiembre, y me dice que ya vamos… que ahí están los cabros chicos y las cabras chicas incendiando campos y ardiendo piñerales de rabia. Que vamos con ellas y ellos a las fiestas insurrectas de las madrugadas.

Mi Chile tiene una cordillera que me lleva una y otra vez hasta el despertar de todos los golpes. Me digo que viva chile, mierda, me digo que chile no se rinde, me digo que éramos tan jóvenes cantando esos cantos en aquel setenta y tres en el que iniciábamos nuestras andanzas.

Me digo que sigue siendo tan joven la rabia, tan joven la indignación, tan joven el amor cuando se desnuda en las grandes alamedas.

Yo miro al copihue rojo en el campo burlándose de mis lágrimas que riegan sus raíces. Y sonrío enchilada con un ramo de violetas coloreando la mañana.

Hoy siento honduras de Chile en las guaranias. Vamos golpe a golpe, verso a verso dibujando con trazos rebeldes la tierra arrasada.

Yo fabrico un barrilete… con la estrella de chile en su centro. Y en el jardín de nuestras alegrías, donde los estudiantes estrenan rebeldías, lo hago volar junto a mis nostalgias. El barrilete se abre paso entre las nubes de ausencias, saluda al sol, pinta al cielo con su estrella. Desde esa esquina del cielo, tan llena de Chile… vuelven todos los septiembres  a mi piel… y te busco chileneando en mi esperanza.     

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Con las voces del Perú profundo, mostrándonos del conflicto Conga en la zona de Cajamarca. Magui Balbuena de la CONAMURI paraguaya y un pantallazo de cómo andan pensando la resistencia al golpe de estado en su país, los movimientos sociales. Y la feminista italomexicana Francesca Gargallo y sus reflexiones frente al fraude eleccionario...

Espejos Todavía. Un puente de palabras rebeldes tejiendo complicidades ene l aire. Una urgencia de rocío en la radio de todas las tribus.

Espejos todavía. Un soplo de esperanzas entre gritos de dolor y rabia. La descolonización de nuestros cuerpos, de nuestros territorios, de nuestras fantasías, de nuestros combates. Una semilla no transgénica, un río no represado, una flor que crece en el centro de una piedra. La insurgencia de las caracolas. La dureza del invierno… sin perder la ternura jamás.

Espejos todavía. Una soledad gritando su ya basta. Una tierra rebelada en terremotos de greda. Una pasión recién nacida. Una pájara aprendiendo a volar. Una palabra batallando  con el lenguaje. Un programa tribal en el frío invernal.

Espejos todavía. En la radio comunitaria de las de abajo. La caminata de los pies descalzos. El fuego en una lejana cueva. La memoria en estado de alerta. La magia en el camino. Un grito… muchos gritos…